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  La calma después de mi tormenta

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  Las primeras letras de este libro tienen algo más de diez años. Me encontraba inmerso en un cuadro de ansiedad generalizada y escribir lo que sentía era la única manera de sentirme libre. Por desgracia, ese amago de libertad duraba lo que el lápiz entre mis dedos.
  Con el paso del tiempo, contrario a lo que yo esperaba, nada mejoró. Las crisis de ansiedad no remitían, y lo que es peor, comencé a experimentar ataques de pánico. Por suerte, de cuando en cuando, escribía.
  La mayor parte de este poemario se escribió durante el verano de 2019, después de una larga depresión que supuso un encierro de seis meses. Afortunadamente, fueron varios los profesionales que me ayudaron a que muy poco a poco pudiera remontar el vuelo. Con ello, un aluvión de sentimientos me atropellaron y comencé a contar mi historia. La historia de cómo el amor por la vida, por los demás y la necesidad de ayudar a todo aquel que haya pasado, o esté pasando, por un momento similar no cometa los errores que hicieron que yo hipotecara mi juventud. Todo ello se convirtió en lo que ahora llamo La calma después de mi tormenta.
  Desde entonces todo fueron buenas noticias. "No hay mal que por bien no venga", dicen. Comencé a disfrutar de todo aquello que antes me parecía mundano e insustancial, "los pequeños detalles" que les llaman. Me encontré con personas maravillosas que ahora son mi familia, pero, sobre todo, comencé a conocerme y a quererme tal y como soy, tal cual, de la A a la Z.

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  Ningún otro poeta del pasado siglo XX despertó tanta empatía ni tanta simpatía como Guillaume Apollinaire. Considerado unánimemente como uno de los fundadores de la lírica moderna, creador de la “poesía cubista”, de los “poemas caligramas” y del concepto “supernaturalista” o “superrealista”, desarrollado posteriormente por André Breton, Apollinaire supo fundir en su crisol alquímico los últimos frutos del simbolismo francés con los primeros brotes de las vanguardias europeas que él mismo ayudó a consolidar y difundir. 
   
  Esta antología, elaborada, traducida y anotada por Xoán Abeleira, recoge casi todos los poemas de Apollinaire que aún hoy continúan admirando y emocionando a sus lectores hasta el tuétano, incluido el que da título a la misma, “Zona”, uno de los más importantes e influyentes de la historia de la poesía de todos los tiempos.

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  Rae Annantrout (Vallejo, California, 1947), asociada a la poesía del lenguaje y Premio Pulitzer de Poesía en 2010, ha ido añadiendo, libro tras libro, razones para la extrañeza de la palabra poética desde finales de los años setenta del siglo XX. Desafiando las convenciones del poema ordenado por un «yo» lírico omnisciente de cuya existencia se permite dudar a cada paso, Annantrout conjuga ética y estética en una propuesta artística rica en matices líricos (ritmo, sonido) y temáticos (la naturaleza, la física, el inconsciente) que invita al lector a reconsiderar sus propias herramientas de interpretación, al tiempo que expone los usos fraudulentos del lenguaje por parte de los medios de comunicación de masas y su invasión de nuestra subjetividad, cada vez más indefensa e inarticulada. Todo un reto, dentro y fuera de la poesía anglo norteamericana.

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  Remedios también se siente inservible y también se ha quedado viuda, pero su incipiente demencia senil la ha instalado en otra dimensión, en otro lugar desde el que sentir y percibir las cosas.  
  Aitor y Remedios se enamoran perdidamente, como los dos adolescentes que les hubiera gustado ser. Lejos de respetar el libre albedrío de sus respectivos padres, Juan, Estrella y Enrique dan rienda suelta a toda la frustración vital que han heredado de ellos.

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  Y si estoy aquí, No es porque sé caminar o porque al norte Le brillan los ojos, el corazón no sabe de Esas cosas, y esta vez, yo lo he seguido... Aquí estoy Y desconozco la forma en que me pasa, Podría lastimarme horas y horas, Y aunque las palomas, y aunque el tren Ruidoso de mi pueblo intente despertarme, No conseguirían más que atarme De pies y manos, para tu memoria. Aquí estoy y me quedo. No seré nunca más el mismo.

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  Un hombre viejo camina en Siracusa. Entre fatigado y exultante sube las gradas del teatro que albergó a Esquilo y presenció la fundación de la tragedia impregnándose apenas de ese ardiente azul del cielo y del mar. Absurdamente piensa, piensa en la filosofía, en su tentación funesta, aunque en parte risueño. Revive las conocidas peripecias de Platón cuando disfrazado tuvo que huir de la furia del tirano después de haberle ofrecido sus consejos y servicios para el buen gobierno de la ciudad que lo había acogido como a un ateniense en tránsito al borde de la Magna Grecia. Rememora de este lugar su historia y sus esquivas formas. Piensa en el día de 1934 en que el mayor filósofo, cabizbajo, regresó a su cátedra, tras renunciar al rectorado para escuchar atónito la interpelación de la boca de un colega: "¿Volviendo de Siracusa, profesor Heidegger?".
  El poder ejerce su influjo de mareas, el sello de la luna mientras el sofista expulsa de su mundo a los poetas custodios de palabras que no valen ni un denario para consagrar el destierro nel mezzo del cammin di nostra vita y delinear las celdas de los prisioneros de la gran caverna. ¿Este ser que ahora escucha a través de la oreja de Dionisio el susurro del horror, el eterno retorno de lo mismo será idéntico al que en su juventud aprendía en el Timeo la curiosa nostalgia por convertirse en amuleto, en la máscara de oro en el esclavo de cualquier arbitrariedad reinante? En medio de extravíos no alcanza a distinguir el Valle de los Templos al balbuciente Empédocles antes de arrojarse al Etna. Mira las columnas de Hércules por la ventana del través y desconcertado no sabe qué hace tan lejos de Samarra donde alguien a escondidas ya le dio una cita.

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